mysterox on the rocks

Schade, dass es wieder mal nicht gereicht hat zum Weiterkommen der DFB-Elf bei einer WM.

Hansi hat geflickschustert, keine eingespielte Elf hinbekommen, gelinge gesagt kein glückliches Händchen gehabt, seine Spieler kein glückliches Füßchen (oder mal Köpfchen), auch keine Siegermentalität ausgestrahlt, eher ein angeknacktes Selbstbewusstsein.

Flick hat die falschen Leute zur falschen Zeit im falschen Spiel auf die falsche Position beordert, und sträflicherweise hat er nicht auf die eingespielten, vor Selbstbewusstsein strotzenden Teamplayer gesetzt wie Christian Günter und Matthias Ginter (nach dem blamablen Defensiv-Desaster gegen Japan im ersten W-Spiel) und nur halbherzig oder notgedrungen, so scheint es, auf Niklas Füllkrug.

Das hat sich jetzt gerächt. Hinzu kommt: Chancentod, dein Name ist deutsche Fußballnationalmannschaft. Was nützt es schon, wenn die DFB-Kicker da Rekordwerte erzielen? Kaufen können sie sich dafür nichts. Wie sie in den drei Spielen gespielt haben, war phasenweise oder vielleicht sogar größtenteils schön anzuschauen, gelegentlich und immer wiederkehrend leider aber auch zum Wegschauen.

Natürlich war auch Pech dabei, aber Pech oder Glück sind immer im Spiel und machen nicht, dass man in mehreren großen Turnieren hintereinander sang- und klanglos und mit denselben Problemen im Gepäck rausfliegt.

Ich hoffe, dass Japan weit kommt in diesem Turnier. Die brennen für was, die Blue Samurai.

Dem Vernehmen nach soll Elon Musk über eine Namensänderung nachdenken. Und zwar in Elend Murks.
(Höhö.)

Komik ist Tragik in Spiegelschrift.

Nach gut einem Jahr des Wartens, des Wahns und des Wanderns (weesche Corona) gastiert nun endlich die tolle Band Erregung öffentlicher Erregung (etwas doofer Name) in unserer Stadt!

Mir gefällt die Mischung aus Krautrock, Früh-80er-NDW-Anklängen, aktuellem Postpunk und dem eigenwillig-exaltierten Gesang à la Nina Hagen oder Annette Humpe, bei dem die Sängerin die letzte Silbe besonders hoch und/oder schrill singt.

Angetan hatte es mir vor allem dieses Lied: Wo soll ich hin?

Antwort ist klar: In den Slow Club!

Äh, nicht der Rede wert, aber doch ein Mini-Aperçu: Hab am Donnerstag mit Herrn Freitag telefoniert.

Ich freue mich schon auf den Moment, wenn es heißt - der neue Hit von Europe - The Final Lockdown! Mit den charakteristischen Fanfaren.

Doch nun Bahre statt Fanfare - und an die Kandare. Denn nun steht erstmal der zweite Lockdown, Shutdown oder Komplettdown oder Fack an. Von der Pandemie gef*ckt, von der Regierung (den Ministerpräsidenten) geschickt und gekickt mit ihrem zögerlich-zauderndem Zuwarten Ende Oktober. Vom Schicksal angeschmiert.

Von wegen: Soft-Lockdown. Hat so gut funktioniert, wie n Softeis bei tropischer Hitze durch die Gegend zu tragen. Wahrscheinlich daher der Name. Besonders soft, sanft oder flauschig war diese Phase ja auch nicht. Alles dicht, außer ich, denke und dachte ich mir. Kneipen, Kinos, Konzerte, die ganze Kultur, Theater, Vorträge, Veranstaltungen aller Art, noch nicht mal Tage der offenen Tür (zur Schulauswahl oder berufliche Treffs dieser Art etc.) oder so etwas finden & fanden statt. Hab's satt. Fühl mich platt. Coronaschachmatt.

Kurzer Blick in die Statistik. Der erste Lockdown im Frühjahr hat vom 17. März bis zum 17. Mai gedauert, das sind 62 Tage schönste Lebens- und Jahreszeit, die der Pandemiebekämpfung geopfert werden musste.

Hinzu kommen im Ländle 20 weitere Tage, vom 12. bis zum 31. Dezember dieses Jahres. Macht 82 Tage. Macht 22,4 Prozent vom Gesamtjahr, also die Mitte zwischen einem Viertel und einem Fünftel des Jahres. Macht knapp 2.000 Stunden, exakt 1.968. Oder knapp 12 Wochen.

Da kommt & braut sich schon was zusammen. An posttraumatischen Belastungsstörungen, horrenden Folgekosten und sonstiger Nachbetreuung...

Das kommende Jahr startet dann gleich mal im Schattdaunmodus.

Zum Auszählungsmarathon zur unsäglichsten Präsidentschaftswahl aller Zeiten (wie ich annehme) hier der vielleicht passende Song: Alles muss gezählt werden, alles zählt, so ist das eben im Raubtier- und Turbokapitalismus (à la Trumpeltier heute, à la Thatcher damals) wie auch beim Wählen & Zählen.

„Wenn wir gemeinsam für einen Moment, so vier, fünf Monate, die Notbremse ziehen, dann haben wir die Chance, dass sich die Situation wieder entspannt, und wir gemeinsam mit unseren Familien Ostern feiern können.“

Nur mal kurz für die Unsterblichkeit das viel (und großartig) gesampelte Stück Ike's Rap II vom großen Isaac Hayes aus dem Jahr 1972. Auch ein Grundstein für den Durchbruch des TripHop 1994.



Tu beides (alles drei: Portishead, Tricky & Hayes) zusammen, dann ergibt es:

Ich kann es kaum glauben. Herbert Feuerstein, der liebenswert-genialische Kurze aus „Schmidteinander“ damals, ist gestorben. Neben dem langen und großen Harald Schmidt, dem Riesen, kam er, der Scheinriese, immer zu kurz, das war Programm. Nun ist er am 6.10.2020 verstorben. So weit, so normal. Scheinbar.

Denn Feuerstein machte vor einigen Jahren, so mit über Mitte 70, etwas Besonderes: Er nahm schon mal vorsorglich seinen eigenen Nachruf auf. Warum auch nicht? So hat man die Kontrolle über fast alles im Fall des Falles...

Aufgenommen wurde die Session im Januar 2015, also vor knapp sechs Jahren. Das Ganze heißt: Herr Feuerstein schreibt seinen Nachruf und ist hier (beim WDR) zu finden.

Sein Nachruf endet wie folgt: „Heute ist der 15. Januar 2015. Zu gerne hätte ich das Sendedatum gewusst – na ja, vielleicht doch lieber nicht. Aber danke, dass Sie mir noch einmal zugehört haben. Tschüss.“

Ich meine: Er wusste es. Ganz bewusst.

Wie komme ich darauf? Naja, der Film von Klaus Michael Heinz trägt den Untertitel: Und lebt noch 2091 Tage. Rechnet mal nach... Irre, oder? Feuerstein, wie er leibt, lebt – und stirbt.