mysterox on the rocks

Gestern war ich in 'ner Bar. Also, eigentlich war ich bei Bar. Nur so auf'n Bier. In 'ner Bierbar eben. Da läuft mir so'n Typ – nennen wir ihn James – über'n Weg, in der Bar, von Bar, bei niedrigem Luftdruck, und der trägt so'ne Hipstermatte ums Kinn. Sooo ein Öschi! Ein Riesenrauschebart! Hipster eben. Sonst sieht er aus wie George Clooney in halb so alt oder doppelt so knusprig. Nur der Bart muss ab. Was mach ich also, bar jeder Vernunft? Ich engagier 'n Barbier, lass den ran an diese Abart von Bar-Bart und zahl dem 'n paar Bier. (Sonst zahl ich ja eher bar.)